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Où l'on traite de la foule des choses qui marchent, butent et trébuchent entre les mots tracés, de la pensée libre de ceux qui ne revendiquent pas le monopole de la libre-pensée, du débordement de cette dernière par le langage libéré du rêve, de crimes virtuels commis dans la plus flagrante incertitude, des victoires providentielles de la chair contre les esprits diminués par la confusion de la doctrine du sens, des contraires qui ne s'éliminent pas, du tracé sous-réaliste de la ligne claire enserrant les couleurs de la vie wallonne, des plaisanteries les plus ringardes et les plus préméditées, des théoriciens et philosophes du premier degré, qui disent plus pour dire que pour dire quelque chose.
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« La mémoire de la clé - de l'origyne - s'est perdue, car au nom du Père, sa langue fut coupée, interdite de transmission. [...] Je ne cherche plus la clé, je l'ai trouvée. Je la connaissais pour en avoir été la matière même mais maintenant qu'elle a été nommée, il me faut écrire à partir d'elle. Donner la clé pour entrer dans ma maison. »
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