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Un homme se souvient et raconte. Il raconte le destin de cinq soeurs, de 13 à 17 ans, qui, lorsqu'il était jeune, les faisait fantasmer, lui et ses copains. Au point qu'ils se sont mis à les observer, pas tant par voyeurisme que pour comprendre. Comprendre la tristesse qui les hante et qui les poussera à se suicider. Toutes les cinq. Et c'est la plus jeune qui y parviendra la première. Ces jeunes filles qui vivent entre un père professeur et absent et une mère catholique et rigoriste et dont les aspirations et les désirs entravés les mèneront à ne plus trouver refuge que dans la mort. Un film magnifique et intelligent qui jamais ne sombre dans la mièvrerie et où même les images inspirées des photos de David Hamilton servent le propos. Une histoire de filles racontée par un homme, un homme qui se remémore son adolescence et ce désir de comprendre ces créatures étranges et belles, ces femmes en devenir qui ne deviendront pas.
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À sa sortie de prison où il a passé cinq ans pour un crime qu'il n'a pas commis, Billy kidnappe une jeune fille et l'oblige à se faire passer pour sa femme auprès de ses parents. Non seulement elle accepte mais elle tombe amoureuse de lui. La chronique d'un type qui n'a jamais connu l'amour et voudrait tordre le cou à son destin. Liberté de cadrage, de montage, de dialogues, de situations, Vincent Gallo semble dérouler le film qu'il avait en tête et ce sans faire la moindre concession aux bonnes manières. On le connaissait comme acteur, le voici réalisateur, acteur, scénariste et compositeur dans son premier film.
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Floride, 1993. La dérive, lente et tragique, d’une bande d’adolescents qui planifie le meurtre de l’un des leurs, Bobby Kent, un beau gosse tyrannique et peu aimable. Inspiré d’un fait divers criminel qui effraya l’Amérique à l’été 1993, Bully est le troisième film de Larry Clark, photographe célèbre dans les années 1970 et 1980 (les albums Tulsa et Teenage Lust), passé à la réalisation en 1995 avec Kids, qui fut alors un coup de tonnerre dans le ciel du cinéma indépendant américain. Avec Bully - qui désigne en anglais l’action de persécuter quelqu’un d’autre - Clark poursuit son portrait radical, fasciné et amoral, d’une jeunesse américaine désœuvrée, privée de repères et de modèles, sinon ceux fournis par les clips de rap, les jeux vidéos et les psychotropes. Porté par une bande d’acteurs fascinants (Brad Renfro, Michael Pitt, Bijou Phillips, Rachel Miner, Leo Fitzpatrick…), Bully colle littéralement à la peau de ces personnages qui vont faire l’expérience tragique de la réalité. Mais quelles leçons ces ados auront-ils tiré du drame qu’ils ont provoqué ? En sortiront-ils changés ? Auront-ils, tout simplement, compris quelque chose ? C’est sur ces questions que le film insiste et auquel il apporte, in fine, une réponse glaçante.
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C'est l’histoire d’une enfance déchirée, vue par les yeux d’un petit garçon, Jérémie et de sa mère, Sarah, jeune femme impulsive, insatiable et perdue qui se prostitue pour des routiers sur des aires d’autoroute dans le Sud des États-Unis. On suit Jérémie ballotté entre ses parents adoptifs, ses grands-parents chrétiens fondamentalistes et une vie d’errance sur la route avec sa mère, au fil des aires d’autoroute, des motels miteux et des clubs de strip-tease fréquentés par des personnes louches, des prédateurs, des junkies et des criminels. Sans cesse soumis à des environnements nouveaux et dangereux, à une succession de pères minables et à la descente au enfer de sa mère dans la drogue, Jérémie est plongé malgré lui dans un combat désespéré pour survivre et grandir. Sa force et sa résistance face à l’adversité et au malheur deviennent le cœur de l’histoire. Et l’on voit que malgré tout ce qu’il subit, Jérémie réussit à conserver sa pureté et sa naïveté. Deux ou trois choses que l’on sait d’Asia Argento: elle est la fille de Dario, maître des épouvantes qui a vampirisé son adolescence, elle porte un tatouage d’ange sur le bassin et une insolente arrogance sur le front. Fanfaronne, aguicheuse, elle est aussi irascible à l’écran que docile et fleur bleue dans ses journaux. Une chose que l’on sait de ses films: ils lui collent à la peau. Mauvaise fille, Asia déglutit ses monstres et se refait le portrait au Karcher dans Scarlet Diva, auto-fiction brouillonne sauvée par l’aura électrique de l’actrice démiurge. Mauvaise mère, Asia entraîne son nouveau ménage dans l’un de ces tintamarres épileptiques dont elle a le secret. Le Livre de Jérémie fourre le nez - tête baissée, tous pores dilatés - dans un dépotoir sans fond, entre brèves sordides de comptoir, croassements de corbeaux saignants et invités fripons qui se roulent à cloche-pied dans la fange. Adapté du roman éponyme de J.T. LeRoy, le deuxième coup d’essai d’Asia Argento ressemble au premier, la spontanéité et la surprise en moins. Difficile d’apprécier la chute de Jérémie quand on ne voit que la mère: Sarah, blonde détraquée et Courtney Love avant l’heure, se rêve pin-up hystérique, chaperonne licencieuse enfonçant ses ongles dans la chair d’un garçon trop tendre. Le Livre de Jérémie creuse l’introspection de la réalisatrice en laissant les spectres sur le carreau. Le film, c’est d’abord elle, son lyrisme décousu, ses esclandres et sa folie contagieuses: Sarah / Asia court nue et hurle à s’en décrocher la mâchoire. Perforé de part en part, le cœur écœuré du titre ne s’en remet pas.
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