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« La mémoire de la clé - de l'origyne - s'est perdue, car au nom du Père, sa langue fut coupée, interdite de transmission. [...] Je ne cherche plus la clé, je l'ai trouvée. Je la connaissais pour en avoir été la matière même mais maintenant qu'elle a été nommée, il me faut écrire à partir d'elle. Donner la clé pour entrer dans ma maison. »
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Découpé en saison (de l'hiver à l'automne), ce nouveau recueil de Serge Delaive évoque de manière plus profonde encore que de coutume, la relation du poète au temps et à la mort. Tourmenté, déchiré, en dérive, le narrateur «trace sans fioritures / les lignes d'une addition élémentaire / jours décollés ajoutés aux jours ensevelis / dont la somme importe peu [...]". Parfois longue, parfois brève, la poésie de Serge Delaive se déploie ici dans ce qu'elle a de plus noir, mais aussi de plus pur.
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